Voz do Violino

E céu ainda azul.

Como se nada ocorresse.

Como se os relâmpagos de paternosters mortal não se apagassem, não aumentou em direção à o lavado pelo sangue dos fogos saídos que caíram umas glaucescent-fumaças-negras azuis celestes das quais as cinzas transportaram o vento louco.

Como se o ar râncido de cinzas, uma fuligem, pó — todos os cheiros se tornam doente inerentes à luta sangrenta que agora mesmo se acalmava na Grande sala de Hogwarts não cheirasse.

Azul-celeste e serenamente acalmam-se.

Tendo suspirado convulsivamente, Hermione repeliu-lhe a cabeça em direção a, chegada da cor azul vertiginosa desenhada por relâmpagos de nuvens brancas apenas perceptíveis.

Que contraste com a terra destruída com a qual não conseguir uma alta borda do céu.

Atrás houve tudo que aconteceu: luta, morte, destructions, ferido, dor.

Atrás houve Harry, Ron, Fred, George, Ginny, Nevill, Polumna … Atrás houve até — tal o que foi antes.

Adiante houve só um céu.

As suas mãos lisamente estabelecidas nos seus ombros, mas Hermione até não voltaram atrás.

É sem importância.

Absolutamente não importa.

E as palavras não são necessárias agora.

Porque eles?

Somente é necessário para ele e ele — para ele.

Foram unidos por esta luta, unida muito mais forte, do que tudo que tiveram de importunar em conjunto durante os sete anos do conhecimento.

É surpreendente como um evento pode modificar muitas coisas repentinamente.

Demasiado.

Hermione não gritou.