Voltei da cidade

Voltei da cidade por volta das três horas daquela tarde de maio, bastante enojada de vida. Eu tinha passado três meses no Velho País e estava farto disso. Se alguém tivesse me dito há um ano que eu estaria me sentindo assim, eu deveria ter rido dele; mas havia o fato. O tempo me deixou perniciosa, a conversa do inglês comum me deixou doente. Eu não conseguia me exercitar o suficiente, e os divertimentos de Londres pareciam tão planos quanto a água com soda que estava em pé ao sol. "Richard Hannay", eu dizia a mim mesmo, "você entrou na vala errada, meu amigo, e é melhor você sair."
Isso me fez morder meus lábios para pensar nos planos que eu vinha construindo nos últimos anos em Buluwayo. Eu peguei minha pilha - não uma das grandes, mas boa o suficiente para mim; e eu tinha descoberto todos os tipos de formas de me divertir. Meu pai me tirou da Escócia aos seis anos de idade e eu nunca mais estive em casa; então a Inglaterra era uma espécie de Arabian Nights para mim, e eu contei para parar lá pelo resto dos meus dias.
Mas desde o início fiquei desapontado com isso. Em cerca de uma semana, eu estava cansado de ver os pontos turísticos e, em menos de um mês, eu já estava farto de restaurantes, teatros e reuniões de corrida. Eu não tinha um amigo de verdade, o que provavelmente explica as coisas. Muitas pessoas me convidaram para suas casas, mas não pareciam muito interessadas em mim. Eles me lançariam uma pergunta ou duas sobre a África do Sul e depois iriam para seus próprios assuntos. Muitas damas imperialistas pediram-me chá para conhecer professores da Nova Zelândia e editores de Vancouver, e esse foi o pior negócio de todos. Aqui estava eu, com trinta e sete anos de idade, soava no vento e nas pernas, com dinheiro suficiente para me divertir, bocejando a cabeça todo o dia. Eu tinha acabado de me acalmar e voltar ao veld, pois eu era o melhor homem entediado do Reino Unido.