Precipitação

rthurs encomendou fígado e ervilhas e triturou batatas em Strode Street. Quando veio, o fígado não foi saboroso. Uma pele de gordura começava a congelar-se na superfície do molho de carne onde a batata não o tinha absorvido. As ervilhas verde-vivas foram mais ou menos muito boas.

Foi um homem de cabelos escuros aos seus meados de anos 50, com pico de uma viúva e características escassas que combinaram com a sua armação de sobra, pulsos ósseos que sobressaem de punhos de manga brancos gastos. Usou um terno preto, as suas calças pretas que são uma exigência de um garçom de café da manhã abaixo de uma jaqueta branca asseada.

‘Quer um pote do chá com isto?’ a mulher idosa que lhe tinha trazido a sua chapa do fígado inquirido. Voltou à sua mesa para perguntá-lo que, o seu único cliente neste tempo de tarde.

Arthurs disse sim. A mulher não foi uma garçonete própria; não teve um uniforme, somente um total florido dobrado, apertado no seu estômago. Quase setenta que seria, estimou, uma mulher que deve estar sentando-se por um fogo em algum lugar, o calor que tira anéis carmesins nas suas pernas. Pode sentir o seu esvaziamento e admirou-se se falaria sobre ele, se uma conversação pudesse desenvolver-se.

‘Terminando logo?’ disse quando trouxe o chá, falando como se a conhecesse bem, o seu tom que sugere que houve um passado na sua relação, que lá não tinha.

‘Vou em três trinta’.

‘Pare nesta noite, não é?’