POPE ENCOLHEU OS OMBROS

Peter Knight se jogou na poltrona decrépita ao lado da mesa central e rosnou:
"Isso não é apenas a minha sorte?

E eu, democrata por vinte anos.

Não há nada na política, Jimmy."
Seu filho, James, sorriu torto, com uma tolerância lânguida que mostrava diversão e desprezo.

James se orgulhava de sua tolerância, e raramente era verdade que ele traía mais do que uma sugestão da superioridade que sentia em relação a seu pai.
"A política está bem, desde que você seja um bom apanhador", disse ele, com toda a segurança de vinte e dois anos, "mas você caiu do lado errado da cerca e está dolorido".
"Claro que estou.

Alguém não estaria dolorido?"
"Essas cidades do interior sempre vão para a reforma, de vez em quando.

Se você me escutasse e ..."
Seu pai interrompeu bruscamente: "Agora, pare com isso.

Não quero ir para Nova York e não vou".

Peter Knight tentou parecer forte, mas a expressão não se ajustava às suas características fracas e complacentes.

Ele era um homem rechonchudo, com as bochechas vermelhas arredondadas pelo bom humor habitual; o queixo era curto, e por baixo havia outros queixos distendidos e flácidos, como se do peso da risada interior.

Quando ele conseguiu fixar um olhar de determinação em seu semblante, o resultado foi uma carranca artificial e um beicinho palpável e falso.

Usando tal fachada, ele continuou: "Quando eu digo 'não' eu quero dizer, e o assunto é fechado.

Eu gosto do Vale, conheço todos aqui, e todo mundo me conhece."