Era uma noite nítida de novembro

Era uma noite nítida de novembro.

O brilho artificial da Broadway foi rivalizado por um glorioso céu iluminado pela lua.

A primeira geada de outono estava no ar e, nas ruas laterais, longas fileiras de táxis estavam de pé, seus motores cobertos, seus motoristas debulhando seus braços para derrotar o frio.

Alguns taxistas bem cheios, empoleirados em hansoms de estilo antigo, latiam para o fluxo de pedestres apressados.

Contra um fundo de luzes menores, miríades de sinais elétricos piscavam em formas mutáveis, piscando como enormes olhos distorcidos; desenhos fantasiosos de fogo líquido subiam e desciam pelas paredes ou brilhavam em cores sinistras.

Dos cânones da cidade vinha um rugido constante e incessante, como se um grande rio de latão e aço estivesse a caminho do mar.
Multidões começaram a sair dos cinemas, e as filas de veículos em espera se dispersaram, enchendo as ruas com o zumbido das máquinas e o barulho dos cascos.

Uma horda de moleques de voz estridente perfurou a confusão, agitando os papéis e gritando os resultados de futebol no topo de seus pulmões vigorosos, enquanto acima de tudo subiam os tons roucos de conversadores de carro, os comandos dos oficiais de trânsito e o barulho da rua.

Gongos de carros.
No saguão de um dos teatros, uma mulher fez uma pausa para ajeitar as mantas e, ouvindo os gritos dos jornaleiros, exclamou com petulância: