O LIVRO DESTRUÍDO

La cleff des champs.
Aquilo que aparenta ser um vidro não é um vidro.
Aquilo que aparenta ser uma janela
não é uma janela. A janela é a tela,
ou talvez o cenário do palco por onde os actores
ousaram a fuga, quebrando a ilusão das aparências.
Talvez onde os fragmentos da paisagem repousam
seja o local onde estamos, o local onde não podemos
reconstruir o original. Detrás de uma aparência
a paisagem é outra pintura. Tudo é equivalente
ao modelo, mas o modelo do mar é o barco,
o modelo do barco é um pássaro,
o modelo do pássaro é um cachimbo.
Seremos nós capazes de fugir à representação,
de nos abrigar à sombra das árvores,
contemplar o mar, partir em busca do que ficou
por detrás do cenário?
Tentamos destruir a transparência –
mas só a transparência sobrevive à sua
dissolução.

Talvez cada fragmento de paisagem
seja um actor em busca do seu próprio
complemento, da sua verticalidade, do lugar
de que foi apartado, exilado.

Algo se escapa para sempre quando o vidro se parte.
Os vidros partidos são sempre tristes, como esboços
da paisagem que não ousam reflectir. Transparências
que se deixaram dominar pelo seu passado.

Não podemos reflectir o que vemos porque
a luz nos inundou.

Somos a esperança. Ponteiros. Direcções. Relógios
em que os ponteiros andam ao avesso em busca
da manhã que nunca logramos recuperar.

Que importância tem o poema se irei permanecer
mudo, actuando de maneira que me contraria,
como um fragmento de gelo, de luz ou de céu
numa cave soturna onde se acumulam livros
onde as palavras gelo, luz e céu são apagadas?
Porque não subsiste o que nos designa. Porque
o que nos narra é fraco e ténue e não sobrevive.
Como as essências que não ouvimos já.
E a fuga não é possível porque todas as paisagens
se equivalem e são inúteis as transparências.
Todas as coisas são janelas para outras coisas.
Mas estão fechadas as paisagens: como janelas
pintadas na parede que uma chave milagrosa
pode abrir aos campos.
(Agosto de 2007-Novembro de 2007)