life without borders

– E dopotutto chiede.

Gli dica che qualcuno vuole avere una conversazione con esso sul settantanovesimo.
L'Utah ha aperto una bocca, ma la rastrelliera è stata attraversata dalla moneta d'argento mandata alla strada da clic destro, e la vergine silenziosamente è scomparsa dietro la porta giusta.

Da là ha apparito con una boccia piena del cioccolato di taglio e è incorso in esso in una panetteria, sulla strada avere in modo incoraggiante che fa un cenno col capo il giovane.
Ma questo già ha dimenticato su esso – è stato tutti gli occhi sul signore Karele.
Qui questo che – piccolo e fragile, come una figura da zucchero su torta, come cricket meccanici preziosi da porcellana e oro chi il gioielliere della sua maestà fa.

Pelle bianca, come latte e capelli – colori di caramella, in una spighetta con un nastro di raso di cioccolato, su moda di questa stagione.

E tutti gli altri vestiti molto puliti come se il signore Karele gli parta non da un tavolo di pasticceria, e da ricevimento di palazzo.

A meno che su un polsino il granello di cioccolato non sia visto.

L'ospite con irritazione ha distorto spalle, avendo sentito la non pertinenza dei vestiti vecchi, polverosi nella purezza scintillante della sala.
– Permetta di parlare con Lei, il signore Karele.
– Bene, ascolto, – che ha risposto, mettendo i gomiti a una rastrelliera e le selezioni opiry sulle dita trasparenti lunghe.

– Lei?.
– Non importa, – il giovane respinto.

– Non importo.

Mi ricordi meglio quanto esisto spezie?
Carel Carel ha sollevato un sopracciglio di caramella.
– Qualsiasi pasticciere sa questo settantotto.

Vuole ricevere la lista piena?
– No.

Voglio mostrarLe qualcosa.
Avendo sollevato una borsa stradale da un piano, lo sconosciuto ha preso da esso una scatola grande di vetro scuro con densamente terra in copertura.

La banca è stato ripieno di carta spiegazzata.

Avendo immerso una mano là, prese fuori dal mezzo ancora uno vaso meno.

Dentro c'è stata una polvere marrone.
– Apra una copertura, – dalla voce fatta sedere giù ha detto Carel.

Le sue dita hanno ficcato in una rastrelliera, e gli occhi sono stati incatenati per servirsi di una banca.
L'ospite con sforzo ha svitato una copertura e poco l'ha aperto – assolutamente poco.

Assassinio di odori di negozio di dolciumi, sulla sala ancora uno lanciato, assolutamente nuovo.

Le narici sensibili del pasticciere sono rabbrividite.
– La cannella, – ha raccontato, – non posso credere, è la cannella.

Me lo dia.
– Bene non è presente, – il giovane frettoloso avvitato fino a banca e l'ha traslocata su antico posto.

– Non quindi semplicemente.

Dunque, sa, che cosa è?
– Sì,