Gritos

A escrita do ego, um ensaio produzido no tempo e com o tempo.

Ele que não é ele.

Um apaixonado, um paladino da palavra paixão.

A fala do amor carnal, o ardor, o desejo.

A desilusão, a procura da vida com a vida, a melancolia, o desanimo, o desalento.

O respirar calmo e sereno no colo de outrem.

A visão das pessoas.

A saudade.
A escrita que se enreda nas teias dos olhares disformes, dos que tocam e não conhecem, dos que provam e se afastam sem conhecer.

Dos que conhecem e não tocam, não provam, não existem.

Um grito que revela: Estou aqui!

Sintam-me.

Um grito que declara: Errei!

Perdoem-me.

Um grito que confessa: Desisto…todos os dias para saborear o recomeço.

A busca consistente.

As palavras dispersas por todo lado.

A realidade por toda a parte.

O que está à vista e só alguns, escassos, alcançam.

O passado.

O presente e a vacuidade do futuro.

O não pensamento pelo amanhã.

O enaltecer de vários que é só um.
Menino.

Rapaz.

Homem.

Apaixonado.

Amado.

Magoado.

Feliz.

O conto de uma viagem em pequenos excertos, que faz a curta-metragem, o festim carnal, o corpo e só o corpo.

A alma resguardada da sujidade, do não entendimento.

O olhar do pecado que se explica com pecado.

O descanso, o sofá, o apelo aos sentidos.

O fim que pode bem ser o início de um novo olhar na vida

Vejo-te no canto da sala, feito homem.

O corpo no meio de tantos homens e o contemplar de menino.

O homem escondido de todos homens e a alma de pequeno a pairar sobre as cabeças da sala.

No meio de cadeiras cheias de gente, longe dos cantos vazios de ninguém, o livro.

O livro do Diogo Jacinto.