Demonios do ceu

Aqui os cheiros então, as cebolas e o pimentão cáustico, a urina e o lixo densamente empacotado e a música familiar, tendo aberto passagem por um estrondo de vozes, rosnadura de motores e bipes automobilísticos de uivo, ficam irreconhecíveis, viscosamente orelhas de obstáculos.

Vague entre mesas, fique uma tortura, ostroskuly, pessoas chamuscadas pelo sol e olhos neles não sonolento, não posolovevshy multidão em uma entrada.

Santiago adquire cigarros, luzes de Ambrosio, e tendo terminado fumagem, чинарик de lançamentos em um soalho, libras ele um único.

Ele é a sopa de goles barulhenta, mastiga o peixe, suga ossos redondos para lustrar, e ele escuta, respostas, ou pergunta, e interrompe partes de pão, traga a cerveja e esfrega o suor de uma testa: sim, ниньо, as moscas de tempo — não manterão.

O que sento aqui, Santiago pensa.

É necessário partir, Santiago pensa e ainda exige alguma cerveja.

Vaza cerveja, ganchos com dedos o vidro e, fala, lembrar-se, sonhando na verdade, pensamento, não toma olhos de um gorro de espuma onde como se em raspyalenny em um ataque do vômito de bocas sejam jogados para cima, dinamitado e caiam no líquido amarelo que já é aquecido do calor das suas palmas, bolhas vermelhas.

Bebe, otrygivat, tenta guardar o passo com um cigarro, curvas ao golpe a Batuka: todos atrás, um cachorrinho para cuspir e esquecer-se.

Fala, e fala a Ambrosio, as suas pálpebras inferiores preenchidas e tornou-se azul, as narinas são infladas como se se apressasse e fosse fora da respiração, cospe depois de cada bebida, relógios que afligem moscas de licença, escuta, sorriso, carranquear, ser confundido, e em olhos nele de vez em quando acende a raiva, o medo, e qualquer expressão repentinamente desaparece.

Às vezes tosse.

O cabelo encaracolado já aqui e lá se tornou grisalho; sobre o macacão nele a jaqueta que foi uma vez azul, tendo uma vez abotoa o alto colarinho justamente da camisa abotoada uma gravata apunhala em um pescoço.

Santiago olha para as suas enormes botas — sujo, desgracioso, desgastado, sujado pelo tempo.

Os seus sons de voz com uma parada incerta, às vezes é parado, torna-se a pergunta absolutamente por precaução, então — quebrado, perturbador, ou respeitoso, mas se torna mais forte novamente sempre — uma voz ganha: o que lá trinta anos?!

Ambrosio envelheceu em todos os quarenta, ou possivelmente e em centena