Contos para a infância

A mãe Estava uma mãe muito afflicta, sentada ao pé do berço do seu filho, com medo que lhe morresse.

A creancinha pallida tinha os olhos fechados.

Respírava com difficuldade, e ás vezes tão profundamente, que parecia gemer; mas a mãe causava ainda mais lastima do que o pequenino moribundo.

N'isto bateram á porta, e entrou um pobre homem muito velho, embuçado n'uma manta d'arrieiro.

Era no inverno.

Lá fóra estava tudo coberto de neve e de gêlo, e o vento cortava como uma navalha.

O pobre homem tremia de frio; a creança adormecêra por alguns instantes, e a mãe levantou-se a pôr ao lume uma caneca com cerveja.

O velho começou a embalar a creança, e a mãe, pegando n'uma cadeira, sentou-se ao lado d'elle.

E contemplando o seu filhinho doente, que respirava cada vez com mais difficuldade, pegou-lhe na mãosinha descarnada e disse para o velho: --Oh!

Nosso Senhor não m'o hade levar!

não é verdade?-- E o velho, que era a Morte, meneou a cabeça d'uma maneira extranha, em ar de duvida.

A mãe deixou pender a fronte para o chão, e as lagrimas corriam-lhe em fio pela cara.

Sentiu-se estonteada com um grande peso de cabeça; estava sem dormir havia tres dias e tres noites.