bronze bird

Questo anno i chicchi d'uva furono portati speciali, con un deflusso — nero con chiaretto, verde con oro — e con il dolce colpo aspro direttamente in plexus solare.

In lui come se il sole fosse tessuto, i gruppi fatti spumeggiare per gioia ruvida di vita.

Il raccogliere già concluso, e chicchi d'uva tutto fructified e fructified.

Il mio nonno felice, il guardiano di campi di chicco d'uva, come se il cavaliere coraggioso che protegge il regno su Rysse Rosso, un cavallo di by-pass preferito, una tromba d'aria mandata in tutta fretta dalla casa e scomparisse proprio là in una nuvola di polvere di bordo della strada.

E ancora una volta, senza esser riuscito a estendermi, presa girata in qualcosa verso esso a un visto un occhio, sono stato e ho aspettato il seguente la sua apparizione.

E poi mi ha preso in una sella, teneramente condannando: "Bene, tenga, Ivanka, tenga, la nipote...".

E ci siamo precipitati più veloce e più veloce, salendo sopra e sopra, alle nuvole, e ho visto propri occhi come ad ali di Ryss facili e forti aperti... (Nizza, bel corridore krasnokryly della mia infanzia, dove Lei adesso?

Chi porta a una distanza volante?)
Quella mattina tragica che ho svegliato ad alba da un ruggito terribile fuori della finestra e subito mi sono sentito inquietante tremando della farfalla spaventata in uno stomaco: l'approccio, dunque, allora cattivo fu sempre sentito.

Mi sono esaurito per una porta, a piedi scalzi, in una camicia da notte e sono stato colpito da un dolore...
Il campo ancora ha dormito in pace, ma su sobborghi come predatori, sono stati già costruiti i trattori "di pace".

Perché loro qui?

Che significa il loro ruggito sinistro, strappante?

(Per tutta la vita non sono riuscito a smorzarlo in me.) Le vigne si sono svegliate, senza fidarsi della fine già, e fiduciosamente si sono estese le spazzole mature — prendono, esser trattate, Le abbiamo portato la vita...

Ma la persona già taglia, la morte di noia.

Il trattore enorme come se l'avvoltoio egiziano affamato, il taglio a pezzi il campo succoso su pezzi e i cespugli di taglio insieme con gruppi abbondanti di goccia su entrambi i partiti di un solco, interrompendo il sangue.

Il mio mondo che immagazzina dei sogni più segreti è perito, e ho iniziato a fare economie, facendo oscillare mani, singhiozzando e gridando, non classificando la strada.

Tuttavia non ha voluto uccidere il bambino, quella persona che guida l'auto senza cuore.

Fermato così le masse informi alzate un ammiratore ha fatto volare in aria, avendomi fatto cadere da gambe e peso привалив.

Durante quell'istante corto di sepoltura in oscurità densa e fredda della terra la paura di scomunica dal cielo per sempre alloggiò in me.
Dopo un vykorchevka di vigne non ho lasciato parecchi giorni la casa, ha parlato con balbuzie, che fortemente spaventato la famiglia.

Qualche volta sentito come Ded, tirando un sospiro profondo, ha parlato con sé: "L'E-e-e, e questo su grano è impazzito, maledetto...

Elettronico eh, quali chicchi d'uva sono stati rovinati...

Sia non sono eccellenti...

Anticristi...".
"I mezzi, tutto questo è non è stato un incubo" — ho pensato.
"Poteva ricordare la maggior parte evento di ferimento della Sua infanzia?" — gli stimatori della mia disposizione d'animo misero in dubbio più tardi una serie di tempi.

E sempre ho risposto: "Vigne...

Hanno ucciso le mie vigne".
Quale confronto terribile sarà molti anni più tardi il senso vero di distruzione di chicchi d'uva che la mattina tragica indimenticabile.

La metaforica di una parola, metaforica di vita si aprirà una volta.

Quanti tempi allora, essendo maturato, cadendo ai Lowlands scozzesi dell'essere, assecondando istinti cattivi, ho rotto i buoni germogli che si sono alzati in me in infanzia, повинуясь a una forza enorme certa di distruzione che è stato una volta atterrito dal bambino.

E come allora pianto i rami forzati.
"Io есмь una vite vera — mi legge molti anni più tardi ad alta voce dal